Voy a cruzar, espera
retén este segundo
hazlo un hilo de sol
de plata que se ondula
con el fuego dorado.
Es aquí en estos pies
que ya no son pesados
donde vibra el ascenso.
Y siempre con lanzas de cometas te disparo para rendirte y verte
en la luz de la fuente traspasado.
Cloty Rubio
Siento la caricia de ramas en mi
alma, ramas que se mecen en el dorado arrullo
de la estampa del sol.
Y tú, amado amanecer del nuevo día, te
escapas en el fuego de los últimos rayos.
Yo voy enamorada por piedras traspasadas
de colores cambiantes a coronar el salto.
Allí, el negro de la noche de tus ojos buscados
me sopla la textura de los vientos.
Cloty Rubio
El lienzo en blanco, el pensamiento en azul
El olvido en negro, la herida... Roja!
Arqueros sin batalla
por miles, practicando desde distancias ciegas.
El centro, en su mente.
Amarillo, rojo, azul, negro y blanco.
La flecha sin destino,
el tiempo detenido.
El espacio, lineal.
Un segmento.
El principio y el fin
mirando con su mismo ojo.
El dolor y el rojo.
Ivan Bolancer. "Herido"
For seven years I dwelt
In the loose palace of exile,
Playing strange games
With the girls of the island.
Now I have come again
To the land of the fair, & the strong, & the wise.
Brothers & sisters of the pale forest
O children of Night
Who among you will run with the hunt?
Now Night arrives with her purple legion.
Retire now to your tents & to your dreams.
Tomorrow we enter the town of my birth.
I want to be ready
Jim Morrison. "Palace of exile"
Invitación al arpa
1
Lejos, lejos.
Adonde las estancias olvidan guantes de polvo
y las consolas sueñan párpados y nombres ya idos.
Un sombrero se hastía
y unos lazos sin bucles se cansan.
Si las violetas se aburren,
es porque están nostálgicas de moaré y abanicos.
Lejos, más lejos.
A los cielos rasos donde las goteras
abren sus mapas húmedos para que viajen los lechos.
Adonde los muelles se hunden sin esperanza
y rostros invisiblen avetan los espejos.
Al país de las telas de araña.
2
Más lejos, muchos más lejos.
A la luna disecada entre la hoja de un álamo y la pasión de un libro.
Sé que hay yelos nocturnos que ocultan candelabros
y que la muerte tiembla en el sueño movible de las bujías.
Un maniquí de luto agoniza sobre un nardo.
Una voz desde el olvido mueve el agua dormida de los pianos.
Siempre, siempre más lejos.
Adonde las maderas guardan ecos y sombras de pasos,
adonde las polillas desvelan el silencio de las corbatas,
adonde todo un siglo es un arpa en abandono.
"Sobre los Ángeles" Rafael Alberti
"Dibujar (en el sentido del lenguaje de las almas) es el uso consciente de la fantasía humnana con el fin de producir imágenes
(y, por cierto, principalmente imágenes de recuerdos) en la cabeza; éstas son luego reconocidas por los Rayos". Yo
tengo la posibilidad de crear imágenes de todos los recuerdos de mi vida, de las personas, animales i plantas, de otros objetos naturales
y utensilios de cualquier clase, mediante la vivida representación de ellos, con el resultado de que se hacen visibles en mi cabeza y también, según mi punto de vista, fuera de ella, tanto para mis propios nervios como para los Rayos que están en relación conmigo en el
momento en que quiero conocer perceptiblemente las cosas en cuestión.
"Memorias de un enfermo de nervios" Daniel Paul Schreber